Au détour d’une rue, sur la route du bureau, alors que vous pressez le pas à cause de la réunion de projet de 8h pile, une odeur vous prend par surprise. Celle du pain que vous alliez chercher, enfant. Bien spécifique. Aussitôt, vous entendez le son du croûton qui se fend, vous sentez la mie blanche fondre sous votre langue – elle a presque un goût de gâteau – et vous revoyez vos doigts qui le tiennent, la manche de votre chemise, le pull en laine qui gratte à moitié rentré dans le pantalon, vos chaussettes préférées, les lignes du trottoir que vous suiviez, le numéro 14 de la rue avec sa plaque ébréchée, le fenêtre où la voisine déposait son canari… et tout se recompose.
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